悄然流淌的岁月总是旧的， 像是那漾满皱纹的，老得快要死掉的河。 日子水一样地飘过， 我就活在虚白的纸上， 那东去的，都是空无。 死在笔上的时光不再青涩， 仍在回首， 像是在咫尺间望见了遥远地， 月亮不是那个月亮，光不是那个光。 我把天点在灯芯里， 没有像无数个深夜点点斑斓地， 藏蓝的火焰要命地灭在手心里， 那亮在画里的该是命途， 仿佛无处安放的星地，陨落那青春的哀伤。 风也荒凉，他终于说话，